Morena de olhos castanhos,
teu encanto é a minha pena;
quem dera que olhos estranhos
te achassem feia, morena!
(Bastos Tigre)
Trova do ciúmes
14 01 2021Comentários : Leave a Comment »
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Despedida, poesia de Maria Braga Horta
11 01 2021
À luz de lampião, 1890
Harriet Backler (Noruega 1845-1932)
óleo sobre tela, 55 x 66 cm
Despedida
Maria Braga Horta
Não levarei comigo nada meu
nem de ninguém.
Devolvo a todos o quinhão da vida
que viveram comigo e por mim
e os liberto
do ritual das flores no jazigo
que nada mais (depois) contém
que os vestígios de um corpo
que em verdade jamais me pertenceu.
Simples sombra (invisível) chegarei
diante do espelho
em que foi o meu tempo refletido
e inserido em gradações de forma e cores.
Do que era teu em mim –
separados os lados –
sepultarás o morto.
O vivo ficará perdido
nos teus olhos
procurando o infinito.
Em: Caminho de Estrelas, Maria Braga Horta, São Paulo, Massao Ohno Editor: 1996, p. 122
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Trova das árvores
29 12 2020
Paisagem
Edgar Walter (Brasil, 1917- 1994)
óleo sobre tela, 65 x 82 cm
O arvoredo se arrepia,
amante dos mais sensíveis,
quando a brisa o acaricia
com seus dedos invisíveis.
(Soares da Cunha)
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Mãe, poema de Stella Leonardos
22 12 2020
Maternidade
Aurélio d’Alincourt (Brasil, 1919 – 1990)
óleo sobre placa, 41x 33 cm
Mãe
Stella Leonardos
Tudo que há na fonte pura
Vem da mina de onde brota
E do fundo da espessura
Nasce a sombra de uma grota.
Todo verdor de uma planta
Deve à terra seu verdor.
Todo pássaro que canta
Herdou raça de cantor.
Qualquer gesto bom que eu tenha,
Toda vez que eu ficar triste,
Todo sonho que me venha,
Tudo que em mim houve e existe
Será teu, Mãe. Porque és água,
Pedra e chão, rama e raiz
De meu mundo: quer na mágoa
Quer no momento feliz.
Em: Pedra no Lago, Stella Leonardos, Rio de Janeiro, Livraria São José:1956, p. 45
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Trova de Natal
9 12 2020
Ilustração de B. Midderigh Bokhorst
Que saudades dos folguedos
dos meus Natais mais risonhos…
em que singelos brinquedos
amanheciam meus sonhos!
João Freire Filho
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A lebre e a tartaruga — La Fontaine, trad. Curvo Semedo
3 12 2020
Ilustração, desconheço a autoria.
–
–
A lebre e a tartaruga
“Apostemos, disse à lebre
A tartaruga matreira,
Que eu chego primeiro ao alvo
Do que tu, que és tão ligeira!”
Dado o sinal da partida,
Estando as duas a par,
A tartaruga começa
Lentamente a caminhar.
A lebre, tendo vergonha
De correr diante dela,
Tratando uma tal vitória
De peta ou bagatela,
Deita-se e dorme o seu pouco;
Ergue-se e põe-se a observar
De que parte sopra o vento,
E depois entra a pastar;
Eis deita uma vista d’olhos
Sobre a caminhante sorna,
Inda a vê longe da meta,
E a pastar de novo torna.
Olha; e depois a vê perto,
Começa a sua carreira;
Mas então apressa os passos
A tartaruga matreira.
À meta chega primeiro
Apanha o prêmio apressada,
Pregando a lebre vencida
Uma grande surriada.
Não basta só haver posses
Para obter o que intentamos;
É preciso por-lhe os meios,
Quando não atrás ficamos.
O contendor não desprezes
Por fraco, se te investir;
Porque um anão acordado
Mata um gigante a dormir.
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“Lundu de Dona Sinhá”, Wilson W. Rodrigues
24 11 2020
Batucada, 1935
Armando Vianna (Brasil, 1897 – 1992)
óleo sobre tela, 37 x 46 cm
Lundu de Dona Sinhá
Wilson W. Rodrigues
Tanta brancura na pele,
tanta negrura nos olhos,
tanta risada sonora
no mundo não há
fora do colo macio,
dos olhos tão envolventes,
da boquinha tão vermelha
de dona Sinhá.
Pegar com jeito no leque,
fazer mesura na valsa,
dizer adeus com o lenço
no mundo não há
como o jeito delicado,
o sapatinho de seda,
a mãozinha tão alva
de dona Sinhá.
Rezar, na igreja, sonhando,
dizer “não”, sempre sorrindo,
prometer tanto em silêncio
no mundo não há
como a reza mais sincera,
os lábios enganadores
e as promessas escondidas
de dona Sinhá.
Fingir chilique de choro,
zombar do próprio marido
e trair o próprio amante
no mundo não há
como as lágrimas fingidas,
os carinhos mentirosos
e os amores levianos
de dona Sinhá.
Em: Bahia Flor: poemas, Wilson W. Rodrigues, Rio de Janeiro, Editora Publicitan: 1949, pp. 51-55
Wilson Woodrow Rodrigues (São Salvador, BA, 1916 – ?), poeta, jornalista, folcorista, escritor, professor.
Obras
A caveirinha do preá, s/d
Desnovelando, s/d
O galo da campina,s/d
O pintainho, s/d
Por que a onça ficou pintada, s/d
A rãzinha,s/d
Três potes, s/d
O bicho-folha,s/d
A carapuça vermelha,s/d
Bahia flor, poesia, (1949)
Folclore Coreográfico do Brasil, (1953)
Contos, s/d
Contos do Rei-sol, s/d
Contos dos caminhos, s/d
Pai João, (1952)
Sombra de Deus, s/d
Lendas do Brasil, s/d
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O ovo do coelho, Paulo Leminski
16 11 2020
Ilustração Pauli Ebner.
Ovo do coelho
Paulo Leminski
Coelho não bota ovo,
quem bota ovo é galinha.
Mas eu conheço um coelho
que é mesmo uma maravilha.
Os ovos que ele bota,
você nem imagina.
São ovos de chocolate
ou ovos de baunilha.
Por isso, nosso coelho
foi expulso da família.
O pai dele disse: – Meu filho,
isso é coisa de galinha.
O coelho respondeu rapidamente:
– Meu pai eu não tenho culpa,
botar ovo é meu destino.
Se não posso botar ovos em casa,
prefiro botar sozinho.
E foi assim que o coelho
saiu de casa para a rua,
botando ovo na Páscoa,
no sonho de todo mundo.
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“Esse cão”, poesia de Vera Lúcia de Oliveira
9 11 2020
Galgo, 2010
Aguiar Santana (Brasil, contemporâneo)
óleo sobre tela, 30 x 30 cm
[Sem título]
Vera Lúcia de Oliveira
esse cão que me segue
é minha família, minha vida
ele tem frio mas não late nem pede
ele sabe que o que tenho
divido com ele, o que eu não tenho
também divido com ele
ele é meu irmão
ele é que é meu dono
Em: Cintilações da Sombra 2: antologia poética, coordenação Victor Oliveira Mateus, Fafe, Portugal, Labirinto e Núcleo de Artes e Letras de Fafe: s.d., p. 85
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O tempo passa, soneto de Maria Braga Horta
31 10 2020
V
Maria Braga Horta
O tempo passa. E passam sol e lua
tantas vezes no céu, que perco a conta
do tempo que, passando, se insinua
na vida que a velhice hoje defronta.
O tempo passa, a história continua.
É uma história de amor que se reconta.
Uma história de amor que perpetua
a vida: ora uma acaba, outra desponta.
Venho outra vez com bruxas e dragões
e princesas e príncipes e anões
para o mundo irreal dos dois netinhos.
Vejo em seus olhos sempre o mesmo brilho
que pairava no olhar de cada filho
…e ainda vão passando os carneirinhos…
Brasília, 28-2-1968
Em: Caminho de Estrelas, Maria Braga Horta, São Paulo, Massao Ohno Editor: 1996, p. 239
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