A carta de amor
Mark Spain (Inglaterra, 1962)
óleo
Tema: Azul
Silvia Nice
Eu sei de cor
Mar, luar, firmamento,
presentes já no paraíso,
cor primária e cor-pigmento
Adão e Eva já sabiam disso?
É cor de menino, é a cor de planetas,
está na bandeira, mas uso em caneta
é bebê, é petróleo, é turquesa, é marinho,
é safira, é viagra, é até ararinha
Se nos olhos, beleza
No sangue, nobreza
Dos quadrinhos pras lentes
é a cor mais quente
Na TV fez sucesso
mas já deu, tô de boa,
meu humor se perdeu
naquela tal Lagoa
Figurando no cine
pintou os sets
quis se destacar
com legenda, foi Jasmine
coloriu a Smurfette
e em 3D foi Avatar
Escravos libertos do plantio do algodão
aliviavam a dor de seus corpos nus
clamavam com a voz do coração
o olhar divino cantando Blues
Estimula mesmo a criatividade
olha só o pinguinho de tinta
no papel da Aquarela
Mas não posso negar a verdade
das sete cores do arco
eu prefiro a amarela.
Nathalya Delgado
Cores se igualam a amores.
Cores se incluem a lugares.
Cores se espalham pelos mares.
Cores que alegram os lares.
Uma cor decora meus amores.
Uma cor se integra aos meus lugares
Uma cor encanta os meus mares.
Uma cor se destaca nos meus lares.
O velho violeiro, 1904
Pablo Picasso (Espanha, 1881-1973)
óleo sobre tela, 122 x 82 cm
The Art Institute, Chicago
Tema: Azul
Não sou fã da cor azul.
Só no céu.
De preferência como pano de fundo
De uma frondosa bananeira,
De uma grande mangueira,
De pitangueiras e jabuticabeiras.
Por trás de uma montanha,
Enquadrando a paisagem bucólica,
Ou contrastando com um flamboyant.
Não há rosas azuis. Nem tulipas.
Nem comidas, nem bebidas.
Fruta tropical não se passa por azul.
Nem o mirtilo que é roxo e europeu.
A baleia azul, não o é…
Tampouco é o “blue cheese”.
Azul para mim é uma cor triste.
Não sou a única.
Picasso triste é azul.
No Irã é a cor do luto.
É a cor do nada, na televisão…
Indefinível, precisa de companhia para existir:
Azul-bebê, azul- turquesa, azul-marinho, azul-celeste, azul-anil,
Azul cobalto, azul-ardósia, azul-petróleo, azul-aço, azul-cadete,
Azul-pólvora, azul meia-noite, azul-furtivo, azul da Pérsia.
Em inglês, significa tristeza.
“Are you feeling blue?”
‘Não. Não estou deprimida”, respondo.
“Estou verde e amarela…”
–
©Ladyce West, Rio de Janeiro, 2014
Sem título, 1941
Roberto Burle Marx (Brasil, 1909-1994)
óleo sobre tela
Coleção Roberto Marinho
Tema de hoje: Pela sua janela hoje
Por minha janela hoje vejo o mundo passar.
Por ela, entrou a pena branca de um pássaro em voo,
e a brisa fria que me esfriou as orelhas.
Da minha janela ouço o soluço da araponga na mata;
o zumbido de um jato nos céus; e no buriti, a arruaça dos maracanãs inquietos.
O mangueiral em flor anuncia um verão saboroso,
enquanto a névoa no horizonte lembra os dias curtos de inverno.
Por minha janela, hoje, entrou a réstia de sol com que esquentei minhas mãos,
e o perfume do jasmim que plantamos juntos no portão.
Por ela, vejo que as abelhas continuam na lida,
e os colibris dançam com as flores mais vistosas.
A relva orvalhada me colore de esperança.
No beiral, as lagartixas tomam banho de sol.
Hoje, por minha janela, espero.
Espero por você que não mandou notícias.
Espero por você, enquanto vejo o mundo passar.
–
©Ladyce West, Rio de Janeiro, 2014.
Sua paixão eram os relógios-cuco.
Tinha mais de oitenta espalhados pela casa.
Cantavam todos em coral ao meio dia.
Quando morreu levou consigo
a voz da passarada.
–
©Ladyce West, Rio de Janeiro:2014
Ontem à noite Gisela, minha prima e amiga, lembrou-me deste poema que publiquei em 2007. Numa conversa familiar decidimos que eu iria re-colocá-lo na web, apesar de já ter aparecido no meu antigo blog: A Meia Voz. Agradeço aos fãs da peripécia aqui revelada.
Ladyce West
Comprei uma bandeja de madeira,
No mercado de usados da cidade.
O preço alto, verdadeiro assalto,
Testava a minha vontade…
Invocada reclamei:
“Preço muito apimentado!”
O feirante desfiou, então,
A ladainha da ocasião:
Uma cascata de palavras
E de muitas abobrinhas.
Listadas de um modo simples,
Em fileira memorizada,
Uma tabuada de dados,
Sem nexo e sem sentido,
Qual jovem guia turístico
Treinado para repetir,
Sem nenhuma compreensão,
História de monumentos,
Batalhas, guerra ou ação.
Um rol de características,
Uma lista de preciosismos,
Que turistas escutam em vão.
No caso do comerciante,
Era manobra astuta,
Artimanha obstrucionista,
Inspirada na política
Do partido oposicionista,
Com intenção de impedir
Barganhas, regateio, pechincha.
Mas não me dei por vencida
E esbocei, na medida,
Uma ensaiada choradeira
De compradora matreira,
Desconfiada confessa.
Mas para meu desagrado,
A manobra desta vez
Não deu nenhum resultado.
E o vendedor perturbado,
Não se fazendo de rogado,
Disse em português claro:
O preço é este e está acabado!
Era esperteza, eu sabia.
Manha de ressabiado
Recalque de gato escaldado.
Experiente e esperta,
Também lhe disse umas tantas,
Questionei ainda uma vez
Os dados da tal bandeja
Que sabia muito bem
Não ser uma antiguidade.
“Mas minha senhora veja,
Já não se faz trabalho
Detalhado como este.
Marqueteria finíssima,
Olhe a delicadeza
Deste desenho aqui em cima!”
Mantive meu ar incrédulo
De pessoa que conhece:
Reclamei do acabamento,
Das alças, das bordas, do centro,
Do verniz barato – opaco.
“Não sou caloteiro!
Nem tampouco pirateio.
A Sra. pode confirmar
Nos antiquários da cidade!
Vai ver que é coisa boa,
Que tem uma certa idade!”
Pus-me a andar, dando o fora,
No velho ardil de negócios
Fazendo-lhe acreditar
Que era fácil ir embora.
Ele veio correndo atrás,
É vintage, minha senhora,
É vintage, repetia!
Como se a palavra,
A denominação,
A expressão estrangeira,
Respondesse às perguntas
Corriqueiras que lhe fiz.
Mas parei. E voltei.
Queria muito a bandeja
Rica em marqueteria.
“Não pode ser”, eu dizia,
“Eu me lembro dessas bandejas,
Dessas lembranças para turistas,
Vendidas nas barraquinhas
Da Quinta da Boa Vista…”
De súbito ele parou.
De cima abaixo me olhou.
E puxando lá do fundo
De sua sabedoria, perguntou:
“– Mas quantos anos a senhora tem?”
Num breve momento de pausa,
Disse para mim mesma:
“Que história! Traída pela memória!”
Olhei para a bandeja de novo
E ainda uma vez mais…
E paguei.
© Ladyce West, 2007, Rio de Janeiro
Ilustração de Blanche Fisher Wright
ANO-NOVO
Wilson Frade
As últimas horas que restam são de incrível exorcismo.
Os meninos curtem, sonolentos, brinquedos de Papai Noel,
mas as luas que me restam são roteiros irrecuperáveis.
Nem todos os sinos repicam ao mesmo tempo
e nem todos os seios amamentam com o mesmo leite.
Os pândegos comemoram à sua maneira,
e há sintomas de medo e espanto.
Jogo na cesta papéis sem memória
que os rios levam nas suas mesmas águas.
Meia-noite… Subo ao céu para beijar a estrela
porque já sou Ano-novo.
E ela nunca mais será a mesma rosa.
Em: Poemas de um livro só, Nova Fronteira:1991, Rio de Janeiro
Wilson Frade – (MG 1920-2000) jornalista, pintor, poeta, instrumentista e compositor mineiro.
GIRAFA
Leonel Neves
Tenho pena da girafa
de pescoço grandalhão:
– Como é que a pobre se abafa,
tendo uma constipação?
Coitadinha da Girafa!
Quando eu me constipo, posso
arranjar um cachecol.
Mas com aquele pescoço…
Safa!
Pobre da Girafa!
– Vou oferecer-lhe um lençol.
Em: Bichos de trazer para casa: poemas para crianças, Livros Horizonte: 1981, 3ª ed.
Carlos Duarte Leonel Neves nasceu em Faro, Portugal, em 1921. Publicou o seu primeiro livro de poesia Janela Aberta, em 1940, mas é somente a partir de 1975 que escreve para crianças.
Uma pequena homenagem aos nossos cordelistas.
…………..
Agora com mensalão
Tudo virou um mistério
O homem rico do Brasil
Agora é Marcos Valério
Nossa justiça não brinca
Eu digo que o caso é sério
O povo tá arretado
E coberto de razão
Dinheiro sendo roubado
Para pagar o mensalão
Eu só vou me conformar
Depois de pegar o ladrão
FIM
Duas últimas estrofes de – Mensalão: um vírus no Brasil, em literatura de cordel de Davi Teixeira. Capa: xilogravura do autor. ©2005
David Teixeira da Silva nasceu em Bezerros em 1959 começou a escrever seus poemas em 1998, alguns deles já foram publicados no jornal A Folha de Pernambuco.
Para mais informações sobre O dia do cordelista.
Norman Rockwell, (EUA 1894 – 1978 ), Anúncio para passas secas, SUNKIST.
UM AVÔ
Meu velho avô de alma jovem,
Inda hoje me comovem
As histórias que contavas.
Punhas nelas tanta vida,
Tanta força colorida,
Que tu mesmo as incarnavas.
Nos contos dos bons gigantes.
No Brasil dos bandeirantes.
Na Grécia cheia de glória.
Só não contaste as façanhas
Que tiveste. As lutas ganhas
E as perdidas com vitória.
E nem grego ou brasileiro
Foi mais esteta e pioneiro
Do que tu quando sonhaste.
Meu velho avô de alma jovem!
Mais que as outras me comovem
As histórias que calaste.
Stella Leonardos
Stella Leonardos da Silva Lima Cabassa (Rio de Janeiro RJ, 1923). Poeta, tradutora, romancista, com mais de 70 obras publicadas, em poesia, prosa, ensaios, teatro, romances e literatura infantil. Considerada membro expoente da 3ª geração de poetas modernistas. Um dos maiores nomes da poesia contemporânea no Brasil.
Je suis en train de chercher Livro Errante Nós todos lemos
Peregrinacultural's Weblog 