Denisa deu à luz uma fêmea no parque zoológico israelense.
Uma girafa de 19 anos deu à luz seu 11º filhote no Safari Park de Ramat Gan, nas redondezas de Tel Aviv.
A girafa Denisa, uma veterana em se tratando de maternidade, ganhou uma fêmea.
Fonte: FOLHA
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Nunca cheguei a ser uma boa jogadora de Bridge, apesar de gostar do jogo. Mas joguei o suficiente para aprender a respeitar qualquer adversário capaz de finesse sua mão. Esta expressão, vinda do francês, mas usada no mundo inteiro no jogo de Bridge, se refere à maneira como um jogador consegue se livrar de cartas perigosas sem que seus parceiros o percebam. Depois que aprendi a expressão e entendi a combinação de destreza e sutileza imbuídas no vocábulo, já a usei tantas vezes, em contextos tão diferentes, que acho inacreditável que não exista em português um verbo que expresse no todo a astúcia e finura de gesto, que combinadas dão peso à palavra.
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É natural então que essa expressão francesa seja a que me vem à mente no fim da leitura do livro Eu a amava, da autora Anna Gavalda [Record:2002], nascida em Boulogne-Billancourt, em Île de France. Isso porque sua prosa demonstra uma habilidade de escrever carregada de grande sutileza, que consegue retratar o mais corriqueiro dos temas – histórias de amor que não deram certo – com astúcia e perícia. Seu retrato dos sentimentos mais corriqueiros, mundanos, pequenos, acabrunhantes, que nos afligem na hora da perda de um amor é composta de maneira tão singular, bem humorada e livre de sentimentalismos, que merece grande admiração. E mais, seu romance oferece um penso para almas feridas, um curativo para a emoção exposta do amor não correspondido.
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O enredo é tão simples quanto a linguagem usada: uma mulher, abandonada pelo marido, vai com suas duas filhas e o sogro, Pierre Dippel, para a casa de campo deste. Traída, sofrida, com o coração em pedaços, Chloé deixa à mostra toda sua infelicidade e revolta. Seu estado de espírito pode ser resumido na frase: O perigo é pensar que temos o direito de ser felizes. Pierre Dippel que até então havia se mostrado um homem reservado, aparentemente insensível, revela, para surpresa da nora, uma grande história de amor na qual foi um dos personagens principais. E com essa lembrança de um amor perdido, Pierre Dippel acalenta a nora e a si próprio, tranqüiliza-a sobre o futuro, consola-a com o exemplo, serena seus sentimentos, nutre suas esperanças, alimenta sua alma. No todo são 170 páginas, quase todas de diálogos que formam esta leitura comovente, às vezes irônica, bastante sutil. Não é a toa que, com esse romance, Anna Gavalda tenha conquistado os leitores franceses; surpresa é que sua obra não tenha ainda sido “descoberta” pelos leitores brasileiros, que ainda não a abraçaram na proporção gigantesca com que foi recebida e aplaudida na França.
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Anna Gavalda
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Este não é o primeiro livro de Anna Gavalda que leio. Há uns poucos anos li Enfim, juntos [Rocco: 2006], um volume que corrobora a insinuante prosa da autora. Há, no entanto, uma característica entre esses dois romances: a troca de experiências entre diferentes gerações, que me parece um motivo, um padrão freqüente nas criações francesas mais recentes. Essa troca de experiências entre pessoas e gerações distintas está presente também nos filmes: Um lugar na platéia, 2006, [Fauteuils d’orchestre] de Danièle Thompson; O fabuloso destino de Amélie Poulain, 2001, [Le fabuleux destin d’Amélie Poulain] de Jean-Pierre Jeunet; e também no romance, A elegância do ouriço [Cia das Letras: 2008] de Muriel Barbery. É claro que a minha mostra é pequena e provavelmente irrelevante, no entanto fica aqui o registro de que além da apurada sensibilidade que se estende por muitos dos romances franceses atuais, — e aqui ainda posso adicionar Casas de família de Denis Tillinac [A Girafa: 2005] e Um toque na estrela de Benoîte Groult [Record: 2008]– há um tema ímpar, único e inexistente nos romances de outros países: o retrato benfazejo da comunicação entre diferentes gerações, o relacionamento positivo entre jovens e pessoas de uma ou duas gerações mais velhas. Esse tema parece trazer uma nova perspectiva na produção literária e cinematográfica da França atual. Um tema bem-vindo, positivo, confiante, útil, que muito enriquece textos e leitores. Uma atitude diametralmente oposta ao eterno conflito de gerações, representado com grande minúcia nas literaturas norte-americana e brasileira, entre outras, que chega às vezes a um retrato narcisista e vaidoso de jovem escritores. Essa troca de experiências, no romance de Anna Gavalda, é apurada e escrupulosa, retratada com vigor e entusiasmo. Vale a leitura de Eu a amava.
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Nota sobre a edição brasileira: Li este livro novo. Nenhum outro leitor havia ainda manuseado o volume. No entanto, ao final da leitura, tive em mãos um livro cujas páginas se soltaram, cujo dorso teimou em querer se descolar e cujos pontos de alinhavo pareceram feitos em linha muito grossa, incompatível com o peso do papel em que foi impresso. As páginas mostraram o desejo de voarem para fora do volume, sendo picotadas pelo cordão que as segurava ao dorso. O livro foi composto na tipologia Aldine 721 em corpo 12/26 e impresso em papel off-set 90g/m² no Sistema Cameron da Divisão Gráfica da Distribuidora Record. Tive que colar de volta diversas páginas do livro. É inacreditável que uma editora, tão grande como a Record, não tenha se esforçado para manter um mínimo de controle de qualidade. Fica aqui o meu protesto pelo desprezo que a companhia demonstrou pelo leitor e pela autora.
Capítulo XII, 1999
Francine Van Hove ( França, 1942)
óleo sobre tela
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Francine Van Nieuwenhove, que trabalha sob o cognome de Francine Van Hove nasceu em Paris, em 1942, e continua a trabalhar naquela cidade. Ilustradora e pintora. Trabalha num estilo realista, e se fez conhecida pelo retrato de momentos íntimos no mundo feminino. Suas mulheres estão com frequência retratadas em momentos meditativos ou saboreando dos prazeres mais simples do dia a dia. Em toda a sua obra há grande sensualidade e a insinuação de movimentos suaves, vagarosos, lânguidos.
Para maiores informações: www.francinevanhove.com
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Carnaval em Madureira, 1924
Tarsila do Amaral ( Brasil, 1886 – 1973)
óleo sobre tela, 76 x 63 cm
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Na postagem anterior, um texto de Ruy Castro, há uma referência ao samba Pelo Telefone, do compositor Donga. Posto aqui a letra assim como um vídeo para ilustração.
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Compositor: DONGA
O chefe da folia
Pelo telefone manda me avisar
Que com alegria
Não se questione para se brincar–
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Ai, ai, ai
É deixar mágoas pra trás, ó rapaz
Ai, ai, ai
Fica triste se és capaz e verás—
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Tomara que tu apanhe
Pra não tornar fazer isso
Tirar amores dos outros
Depois fazer teu feitiço —
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Ai, se a rolinha, sinhô, sinhô
Se embaraçou, sinhô, sinhô
É que a avezinha, sinhô, sinhô
Nunca sambou, sinhô, sinhô
Porque este samba, sinhô, sinhô
De arrepiar, sinhô, sinhô
Põe perna bamba, sinhô, sinhô
Mas faz gozar, sinhô, sinhô
O “peru” me disse
Se o “morcego” visse
Não fazer tolice
Que eu então saísse
Dessa esquisitice
De disse-não-disse—
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Ah! ah! ah!
Aí está o canto ideal, triunfal
Ai, ai, ai
Viva o nosso carnaval sem rival
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Se quem tira o amor dos outros
Por deus fosse castigado
O mundo estava vazio
E o inferno habitado
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Queres ou não, sinhô, sinhô
Vir pro cordão, sinhô, sinhô
É ser folião, sinhô, sinhô
De coração, sinhô, sinhô
Porque este samba, sinhô, sinhô
De arrepiar, sinhô, sinhô
Põe perna bamba, sinhô, sinhô
Mas faz gozar, sinhô, sinhô
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Quem for bom de gosto
Mostre-se disposto
Não procure encosto
Tenha o riso posto
Faça alegre o rosto
Nada de desgosto
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Ai, ai, ai
Dança o samba
Com calor, meu amor
Ai, ai, ai
Pois quem dança
Não tem dor nem calor
O chefe da polícia
Com toda carícia
Mandou-nos avisá
Que de rendez-vuzes
Todos façam cruzes
Pelo carnavá!…
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Em casas da zona
Não entra nem dona
Nem amigas sua
Se tem namorado
Converse fiado
No meio da rua.
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Em porta e janela
Fica a sentinela
De noite e de dia;
Com as arma embalada
Proibindo a entrada
Das moça vadia
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A lei da polícia
Tem certa malícia
Bastante brejeira;
O chefe é ranzinza
No dia de “cinza”
Não quer zé-pereira!
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Coro (civis)
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Me dá licença, não dou, não dou
Faça favô, não dou, não dou
Pra residença, não dou, não dou
Com pressa vou, não dou, não dou
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Coro (madamas)
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Do chefe é orde? não vou, não vou
Sua atrevida, não vou, não vou
Entrar não pode, não vou, não vou
Vá pra avenida, não vou, não vou.
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Donga (Ernesto Joaquim Maria dos Santos)
(Compositor e violonista)
5/4/1889, Rio de Janeiro (RJ)
25/9/1974, Rio de Janeiro (RJ)
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Cabeça de palhaço, sem data
Belmiro de Almeida (Brasil, 1858-1935)
Crayon sobre papel, 16 x 15 cm
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De 1930 a 1960, em termos de boa música e mau comportamento o Rio teve um Carnaval como nenhum outro lugar ou época. Sendo uma cidade razoavelmente católica, produziu, sob as barbas do Cristo Redentor, Carnavais mais pagãos que os do próprio paganismo egípcio ou das bacanais romanas — aqui, o boi Ápis viraria croquete de botequim e Baco não pegaria nem aspirante no Clube dos Cafajestes, uma confraria de rapazes bem-nascidos e educados que usavam a alegria para fins saudavelmente imorais, como bailes, festas, orgias, com uma ou outra briga para manter a forma.
Por cair quase sempre em fevereiro, coincidindo com o esplendor do verão e convidando à pouca roupa, o Rio deixou longe em euforia os Carnavais invernais que o inspiraram, como os de Nice e de Veneza (os quais continuaram a ser o que sempre foram: belos bailes a fantasia). O Carnaval carioca também permitiu ver que, em comparação, o de Nova Orleans era uma festa aristocrática, exclusivista e racista, de brancos e negros brincando iguais, mas separados. No Rio, o samba e a marchinha nivelaram tudo. A partir deles passou a haver um só Carnaval para os negros, brancos e mulatos.
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Carnaval, sem data.
J. Carlos (Brasil 1894-1950)
Nanquim e guache sobre papel, 18 x 27 cm
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Seus criadores e intérpretes eram gente de todas as raças e classes, trabalhando e se divertindo juntos. Nos anos 30, o cantor Mário Reis, branco de família rica, cantava os sambas que Ismael Silva, negro e pobre, fazia em parceira com o branco de classe média Noel Rosa, acompanhado por uma orquestra de músicos brancos e negros. Dos três maiores cantores da época, Francisco Alves era branco, filho de portugueses; Orlando Silva era mulato, de cabelo passado a ferro; e o Sílvio Caldas, moreno de cabelo em escadinha, era o quê? Era o “Caboclinho querido”. Mas que importância tinha isso? Terminada uma apresentação no rádio ou no teatro, saíam todos juntos e se sentavam às mesas do Café Nice, na avenida Rio Branco, ou de um humilde pé-sujo no Estácio, e o samba continuava. Tais combinações eram rotina no Rio.
A rigor nem eram novidade. As bandas militares cariocas em fins do século XIX eram mistas, e a mais importante delas, a do Corpo de Bombeiros, tinha um maestro negro, Anacleto de Medeiros. “Pelo telefone”, em 1917, já fora assinado por um preto e um branco, lembra-se? A primeira orquestra de sambas e de choros, Os Oito Batutas, de Pixinguinha, criada em 1922, era preta e branca em partes iguais, quatro para cada lado, e tocava para platéias mistas, em cinemas e teatros. Alguns anos depois, quando surgiu o rádio, os músicos negros de qualquer instrumento sempre tiveram espaço nas emissoras do Rio (em outras cidades do Brasil só eram admitidos como cantores ou percussionistas). E as gravadoras americanas sediadas aqui nunca cometeram a torpeza de obrigar suas filiais brasileiras a produzir race records (discos mais baratos de artistas negros para compradores idem), como faziam nos Estados Unidos com os jazzistas. O samba e o jazz podem ter nascido ao mesmo tempo, dos mesmo avós africanos e molhado fraldas simultâneas, mas, defintivamente, seguiram caminhos diferentes. (Não é uma vergonha, por exemplo, que o jazz tenha levado vinte anos para ter sua primeira formação “integrada”? A qual foi o trio do clarinetista Benny Goodman, em 1936, com o pianista negro Teddy Wilson, e, no começo, só para gravações em estúdio, longe das vistas de uma platéia branca.)
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Arlequins, 1939
Dimmitri Ismailovitch (Rússia, 1892 – Brasil, 1976)
Óleo sobre tela, 59 x 37 cm
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Alguém já comentou admirado que o brasileiro “é um negro de todas as cores”. Se se estava referindo ao carioca, que se orgulha dessa mistura, era perfeito. Aqui somos mesmo neguinhos assumidos, das mulatas de olhos verdes aos “brancos” como eu, com leite e café na família. Sem esquecer as louras autênticas, de pele clara e olhos azuis e sobrenome europeu — elas podem ser tudo isso, mas a bunda não nega e o jeito para sambar, também não. O Rio é uma exuberante variedade de cores de pele e olhos, texturas de cabelo e formatos de nariz e lábios — resultado de cinco séculos de gip-gip-nheco-nheco sobre redes, catres, chaises longues, camas com dossel, de pé contra uma bananeira, ou na praia mesmo, à milanesa. Todos no Rio temos um pé na África e os que não têm, gostam de dizer que têm. Mesmo porque não podem jurar que não tenham. Sabe-se lá o que, em 1850, o nhonhô estava fazendo com a vovó nos fundos do sobrado?
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Em: Carnaval no fogo: crônica de uma cidade excitante demais, Ruy Castro, São Paulo, Cia das Letras: 2003, páginas: 86-89
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Teus olhos, duas continhas,
douradas, suavemente;
duas pérolas, miudinhas,
neste rostinho luzente.
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(Antônio Bispo dos Santos)
Maria Fumaça, s/d
João Barcelos ( Brasil, contemporâneo)
óleo sobre linóleo, 38 x 46 cm
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Os americanos têm uma expressão — “coming of age” – [chegada à idade] que resume a passagem de um período da vida para outro, a superação dos conflitos em cada um de nós, quando descobrimos que deixamos a adolescência para entrarmos numa outra fase da vida. Quando finalmente encontramos a nossa identidade, independente daquela que herdamos de nossas famílias ou da cultura à nossa volta. Este período, esta mudança, tem servido há muitas décadas como tema de inúmeros romances, filmes e peças teatrais, principalmente no mundo anglo fônico. A idade em que essa mudança ocorre difere de cultura para cultura, de pessoa para pessoa. Dentre os mais famosos romances em língua inglesa que retratam essa transformação estão: Grandes Esperanças, [Great expectations], de Charles Dickens, O apanhador no campo de centeio, [Catcher in the Rye] de J. D. Salinger, O sol é para todos [To Kill a Mockingbird] de Harper Lee, A insígnia vermelha da coragem [The Red Badge of Courage] de Stephen Crane. Mas a lista é numerosa. Na Alemanha, o “Das Bildungsroman” — o equivalente do romance de iniciação — tem no Os sofrimentos do jovem Werther, [Die Leiden des jungen Werther] de Goethe, um grande exemplo. No Brasil esta temática não é tão popular, talvez mesmo porque, na nossa cultura, custamos a deixar a casa paterna em busca do nosso próprio destino. É uma questão cultural. E é justamente esta transformação, este momento de autoconhecimento que o romance de Salim Miguel, Jornada com Rupert [Record: 2008] retrata com mestria.
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Rupert, o nosso protagonista, chega à vida adulta tarde. Está com 30 anos quando cria suficiente coragem para deixar para trás o lar paterno e procurar sua própria vida, sua independência. Encontramos Rupert começando sua viagem para o desconhecido. E nos lembramos com ele da vida que deixou para trás, das expectativas de seus pais para o seu futuro, expectativas impossíveis de serem preenchidas pelo jovem.
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Nesse ínterim somos levados a considerar as tradições familiares herdadas por Rupert, neto de imigrantes alemães. E, por causa da memória familiar, das histórias recontadas, sempre que possível, sobre a chegada dos avós ao Brasil, viajamos no tempo, observando esses primeiros imigrantes, em Santa Catarina, suas expectativas e seus sonhos pelo estabelecimento de uma sociedade mais justa do que a que haviam deixado em solo europeu. Este relato é maravilhoso pelo contexto histórico que oferece, e ninguém melhor que o filho de imigrantes (Salim Miguel chegou ao Brasil aos 3 anos de idade] para retratar esse complexo de emoções trazidas nas bagagens dos que aqui aportaram em busca de um futuro, de uma vida melhor.
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À medida que a viagem ao passado se desenrola podemos perceber que o problema de Rupert não é só causado pela chegada à vida adulta, solucionável pela partida da casa dos pais, mas é, sobretudo, um problema de identidade. Diferente da colônia portuguesa, por exemplo, que no Rio de Janeiro teve seus integrantes assimilados rapidamente na cultura local, os imigrantes alemães, vieram para o Brasil e formaram comunidades, onde língua, hábitos, comidas tudo se reportava ao país de origem. Essa vida, em pequenas aglomerações de outros alemães, fomentava uma cultura paralela, não só à brasileira, mas também à alemã. É interessantíssimo seguir a narrativa de Salim Miguel e ver que a realidade que fez com que esses imigrantes deixassem a Alemanha em meados do século XIX, vai sendo romanceada à medida que é recontada. Aos poucos, o lugar que deixaram é diferente, é idealizado, é sonhado. É muito melhor do que anteriormente.
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Salim Miguel
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Quando nos anos 40 do século XX, encontramos Rupert, mais de cem anos depois da imigração de seus avós, vemos seus pais apoiando Hitler. Rupert, que se considera primeiro brasileiro, não os apóia, nem a Hitler. Mais do que uma questão política, para ele, o apoio ou não a Hitler foi uma questão de identidade, de identidade brasileira. E cada qual, desses netos de imigrantes, dessa geração que chegou à idade adulta na década de quarenta, acha sua maneira de expressar a sua brasilidade. Ilze, a amiga de infância de Rupert, chega primeiro à independência, ao conforto de deixar co-habitarem suas raízes alemãs e brasileiras, simultaneamente. Embarca para o Rio de Janeiro e consegue, vivendo como tradutora, fundir todas as partes numa só. Acredita-se que Rupert saberá fazer o mesmo, e terá sucesso nessa empreitada. É o que esperamos, mas para Rupert a viagem só começava.
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Muito bom. Vale a leitura e, sem dúvida, uma re-leitura.
Hipopótamo recém-nascido se alimenta junto a sua mãe, no viveiro da espécie dentro do zoo Blijdorp em Roterdã. Os biólogos esperam que a mãe não rejeite a nova cria durante o processo de adaptação dos animais
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Maria Thereza de Andrade Cunha
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Fecho os olhos e a vejo que, ondulante
Como um salgueiro ao vento, fina e leve,
Lá se vai! Deixa apenas, flutuante,
A lembrança de um véu de “tule” e neve…
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Demorou-se tão pouco! Um curto instante!
Um curto instante, tão fugaz, tão breve!
Quem sabe, além, num palco mais distante,
Outro poema de ritmos descreve?
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Mas fica eternamente nos meus sonhos;
Vejo-a de olhos brilhantes e risonhos
Que nas asas do vento a cena corta.
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Impalpável… Comparo-a à luz e à espuma,
E a julgo, vendo-a leve como pluma,
A alma, talvez, de uma falena morta!
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Em: É primavera… escuta., Maria Thereza de Andrade Cunha, Rio de Janeiro, 1949.
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Maria Thereza de Andrade Cunha (RJ, RJ, 1927) Professora, poeta e trovadora.
O tribunal da inquisição, 1812-1814
Francisco Goya (Espanha, 1746-1828)
Museu da Real Academia de São Fernando, Madri
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Como estudante de mestrado em história da arte participei de um seminário sobre Goya. Foi o meu primeiro grande contato com a cultura espanhola. Naquela época, para trabalhar com a iconografia desse pintor, li diversos clássicos da literatura espanhola, uma das mais ricas em textos do século XVI ao XVII, os séculos de ouro. Mas, depois dessa época, só ultimamente tive a oportunidade de rever e de conhecer alguns clássicos daquele país.
Foi com grande prazer, então, que me entretive com o livro de espionagem de Pedro Casals, intitulado As fogueiras do rei, [Record: 1990]. Apesar de ter sido publicado há vinte anos é um livro que, por ser um romance histórico, não perdeu a atualidade. Ao que eu saiba, é o único romance do escritor publicado no Brasil, ainda que com o livro La Jerenguilla Casals tenha sido finalista para o prêmio Planeta de 1986 e em 1989 com este romance aqui discutido. Em 1992 ganhou o prêmio Ateneu de Sevilha, com o livro: El infante de la noche.
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As fogueiras do rei não é só um romance histórico, mas um romance de intriga palaciana, numa época crucial da cultura espanhola. Uma época importante, simultaneamente para a Inglaterra, Portugal e até mesmo o Brasil, porque além de tratar da Inquisição, retrata também o período anterior à invasão holandesa no Brasil, ou seja anterior à coroa de Portugal passar para as mãos espanholas. Desse modo podemos entender com maior clareza a interdependência dos países europeus, através das ligações matrimoniais entre diversas famílias reais. A história se passa no final do século XVI durante o reinado de Felipe II (1527-1598).
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Princesa de Éboli, desconheço a autoria.
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Sinceramente, eu não sabia muito a respeito de Felipe II. Lembrava-me de um retrato dele feito por Ticiano. [Essa é uma das falhas do historiador da arte, às vezes só conhecemos a história por causa das pinturas de época]! Mas, corrigindo qualquer falha anterior, aprendi, com esse romance um pouco mais sobre Felipe II. Familiarizei-me com sua vida, suas preocupações e suas conquistas amorosas. E, principalmente, com a Princesa de Éboli, Doña Ana Mendoza y de La Cerda, uma das grandes aventuras amorosas do rei, que deve ter sido uma mulher fascinante: mesmo tendo tido um ferimento no olhos direito e obrigada a usar uma venda , Ana de Mendoza era de uma beleza a que poucos podiam resistir. Teve dez filhos e uma enormidade de amantes. É verdade, que para ajudá-la havia muito poder e grande fortuna já que era a única herdeira de uma poderosa casa nobre da Espanha E ela é uma das personagens centrais na trama que se desenrola em As fogueiras do rei.
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Felipe II da Espanha e de Portugal, c. 1550
Ticiano Vecellio, dito Ticiano (Itália, c. 1490-1576)
Óleo sobre tela, 185 x 103 cm
Sala da Ilíada, Palácio Pitti, Florença
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Um auto da fé é a cena em torno da qual a história se desenrola. Assistindo às punições dos hereges, está um grupo de especialistas em espionagem e contra-espionagem representando diversos interesses da política interna e externa do reinado. O leitor acompanha as intrigas e tentativas mais variadas para a subida ao poder desde a coroa da Inglaterra, ao meio-irmão de Felipe II, filho bastardo de Carlos V, D. João da Áustria. Mas mais interessante ainda do que essa intriga palaciana é o entendimento com que saímos, após a leitura do livro, não só dos judeu-portugueses, dos marranos, dos cristão-novos, mas suas preocupações e meios de sobrevivência. E acima de tudo, nos enfronhamos na Inquisição na Espanha para desvendar que ela não foi só uma maneira de estabelecer o domínio da Igreja Católica contra a religião muçulmano, ou contra os judeus, mas foi, também, uma maneira de evitar o crescimento dos ensinamentos de Lutero, que ameaçavam tornarem-se populares. Além disso, fica claro o modo da Inquisição, com suas práticas subjetivas, deter a subida da burguesia, um interesse da realeza que o Vaticano protegia das ameaças que a nobreza considerava perigosas, nos exemplos vindos dos Países Baixos, onde a burguesia subia e tomava conta do poder. Essa era a preocupação da nobreza, era um futuro, que sem os ensinamentos da Igreja Católica, poderia vir a acontecer e derrubar o poder das grandes casas nobiliárquicas, mesmo que, na Península Ibérica, estas tivessem muito sangue judeu.
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Pedro Casals
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Curioso, também, foi saber que apesar de haver muitos hábitos e costumes considerados desrespeitosos à Igreja, esses mesmos costumes eram praticados pela realeza e pela classe dominante: astrologia, leituras dos textos de Erasmo, simpatias as mais diversas oriundas de crendices ligadas às bruxarias. E aos poucos podemos fazer uma pequena lista das obras impressas, que preenchiam os gabinetes de leitura da nobreza e que eram proibidas pela Santa Inquisição, só para perceber que elas incluem os grandes clássicos da literatura não só espanhola como da portuguesa: Amadis de Gaula, Palmerim de Inglaterra, Obras de Teresa d’Ávila, Lazarillo de Tormes, A Celestina: tragicomédia de Calixto e Malibeia, Elogio da Loucura de Erasmo de Roterdão, e assim por diante.
Mais do que um romance de espionagem, As fogueiras do rei é um excelente romance histórico, que leva o leitor a considerar os acontecimentos do século XVI na Espanha sob um novo olhar, um olhar de dentro. Quem está à procura de um romance que vai além de uma mera distração, um romance que enriquece o leitor com os detalhes históricos coletados, Pedro Casals oferece bastante conteúdo para um aprendizado rápido e compreensivo.
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