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Décio Valente
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Sempre andando,
sem parar um segundo,
vão eles,
em monótono tique-taque,
levando o Tempo
nos finos braços,
que se enlaçam
em contínuos abraços
e marcam,
minuto a minuto,
a pontualidade
das horas tristes e alegres,
que passam…
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Em: Cantiga Simples: poesias, Décio Valente, São Paulo:1971
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Stella Leonardos
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Namoradas do sol, andorinhas inquietas,
Poesia dos beirais de asas leves e errantes!
Vocês vêm vocês vão como versos trissantes
De sílabas azuis, de rimas incompletas.
Andorinhas azuis de revoadas constantes!
Você me lembram sempre a saudade dos poetas
Incansáveis da altura e dos céus mais distantes.
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Em: Pedra no Lago, Stella Leonardos, Rio de Janeiro, Livraria São José:1956, p. 27
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Stella Leonardos da Silva Lima Cabassa (Rio de Janeiro RJ, 1923). Poeta, tradutora, romancista, com mais de 70 obras publicadas, em poesia, prosa, ensaios, teatro, romances e literatura infantil. Considerada membro expoente da 3ª geração de poetas modernistas. Um dos maiores nomes da poesia contemporânea no Brasil.
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Dia de chuva em São Paulo, 2009
Carmelo Gentil Filho (Brasil, 1955)
óleo sobre tela, 80 x 110 cm
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Luís Pimentel
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Uma cidade não é medida
por becos e logradouros,
nem lembra contas e cálculos
que a gente parte e reparte.
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A cidade é o que fica:
solidão, engenho e arte.
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Uma cidade é um rosário,
voltando sempre ao começo.
Não é o filho querido,
que quando cresce evapora.
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A cidade é o que se conta
no calcanhar da memória.
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Em: O calcanhar da memória, Luís Pimentel, Rio de Janeiro, Bertrand Brasil: 2004
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Eco e Narciso, 1903
John William Waterhouse (Inglaterra, 1849-1917)
óleo sobre tela, 109 x 189 cm
Walker Art Gallery, Liverpool
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Bastos Tigre
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Sobre um tema de Oscar Wilde
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Morreu Narciso. A triste nova
Correu, veloz, vale e colina,
Em luto, as flores todas da campina,
De pesar como prova,
Choraram longamente a morte de Narciso.
De repente, cessou o alegre riso
Que enchia o campo todas as manhãs.
Narciso era a beleza
Que iluminava a Natureza
E espalhava no espaço harmonias pagãs.
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Por isso as flores todas da campina
Choraram tanto, tanto,
Que já não tinha gotas a neblina
Com que pudesse alimentar o pranto
Das desoladas flores.
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Resolveram pedir a linfa cristalina
Do regato, um bocado de sua água;
E falaram-lhe assim: — Narciso é morto!
À nossa dor à nossa funda mágoa
O pranto falta que nos dê conforto.
Dá-nos uma pouco de tua água pura.
Mas o regato retorquiu: — Não posso…
Meu sofrimento inda é maior que o vosso!
A água que tenho não me basta
Para afogar a minha própria dor…
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Sabeis? Narciso a sua face linda
Mirava, todo o dia, em minha face…
— E amavas tanto vê-lo? interroga uma flor
— Não é que o não amasse
(Volve o regato) mas o meu desgosto
Aqui vo-lo revelo,
Não é a falta de lhe ver o rosto
Mas porque, quando em mim se contemplava,
Nos olhos de Narciso eu me mirava
E me achava tão belo! E me achava tão belo!
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Em: Antologia Poética, Bastos Tigre, vol. I, Rio de Janeiro, Editora Francisco Alves: 1982
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Carro de boi, s/d
João Bosco Campos (Brasil, contemporâneo)
óleo sobre tela, 50 x 70 cm
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Corrêa Júnior
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Eis-me aqui, na bucólica doçura
desta risonha e encantadora vila,
onde gozo, há dois meses, a ventura
de uma vida suavíssima e tranquila.
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Palpitante de cores e de festas,
a mata em flor abre-se em mil botões…
Que alvoroço de ninhos, nas florestas!
Que infinito de paz, nos corações!
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Aqui tudo à alegria nos exorta;
há pureza nas almas e no clima;
o ar sadio da terra nos conforta,
a bondade dos homens nos anima.
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Vendo, assim, tão perto a natureza
cheia de encantos e de exemplos sábios,
a gente há de ter sempre, com certeza,
mais ternura nos olhos e nos lábios.
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Longe da agitação e do barulho,
ante a moldura desta vida calma,
o homem se despe da maldade e orgulho,
e veste de esperanças a sua alma.
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E, quando, um dia, ele regressa à vida
agitada das grandes capitais,
a alma que nele volta agradecida,
dessas paragens não esquece mais!
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Em: Criança Brasileira, terceiro livro de leitura, Theobaldo Miranda Santos, [edição especial para o Rio Grande do Sul], Rio de Janeiro, Agir: 1950.
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Francisco Azevedo
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Nesta vida
a gente vai tomando sorvete
como pode.
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O pescoço torto
lambe em volta
pra não cair respingo.
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De repente, suspense:
a língua salva
em segundos
o excesso que escorre.
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Os olhos não enxergam
um palmo adiante do nariz:
riscos e cuidados
sujeira por um triz.
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Ao final
(Mesmo de colher)
só os raros chegam
sem melar as mãos.
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— Me alcança um guardanapo, vai.
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(New York, 1982)
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Em: A casa dos arcos, Francisco Azevedo, Paz e Terra: 1984, Rio de Janeiro
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Francisco José Alonso Vellozo Azevedo, (Rio de Janeiro, RJ , 23/2/1951) – formado em direito, diplomata, escritor, roteirista, cinematógrafo e poeta.
Obras:
Contra os moinhos de vento, poesia e prosa, 1979
A casa dos arcos, poesia, 1984
O arroz de palma, romance, 2008
Doce Gabito, romance, 2012
Unha e carne, teatro
A casa de Anaïs Nin, teatro
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José Paulo Moreira da Fonseca
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Antes do rubor da aurora
O teu vermelho canto se ergue em flamas
Ferindo a noturna paisagem, mas tão rude e sôfrego
Que dir-se-ia tudo perdido. E o repetes
E um novo cantar, ao longe, nos relembra a imensidão das sombras.
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Em: Antologia Poética, José Paulo M. F., Rio de Janeiro, Leitura: 1968
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Em manhã chuvosa, a vida
canta no seio da mata
e há notas de água caída
no piano da cascata.
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(José Lucas de Barros)
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Morro do Borel, Rio de Janeiro, 1971
Armando Vianna ( Brasil, 1897-1992)
óleo sobre tela, 81 x 65 cm
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Celina Ferreira
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Navios vão-se atracando,
chegam noturnos mineiros,
andarilhos vêm andando
e em cavalos, cavaleiros
trocando o sul e os cavalos,
as colheitas e o dinheiro
por uma braça de um rio
de inexistente janeiro.
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As casas vertiniginosas
na floresta de cimento
sobem doidas, caprichosas,
arranhando o firmamento.
As ruas crescem, comprimem
o corpo azul do gigante
que se levanta irrascível,
touro raivoso e espumante.
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Medrosos troncos se abraçam
na floresta verdadeira.
Cipós covardes se enlaçam
pelo corpo das palmeiras.
Tudo debalde. O homem lança
um olhar de certeira flecha,
dardo de fogo que alcança
o coração da floresta.
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Ai soluço ressequido,
pranto escuro de carvão!
Ai fundo e negro suspiro
que se eleva na amplidão!
Línguas de um fogo faminto
estralam gula e paixão.
Ai! Das matas sobe um grito,
descem lavas de um vulcão.
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Os homens plantam sementes
de fogo e míseras casas,
crivam duros alfinetes
na renda verde das matas.
Nas grimpas nuas, as chagas,
ontem, rubras de clarão,
hoje são tendas plantadas
entre reboco e carvão.
E a miséria fecundada
no gineceu das taperas
rebenta nas densas matas
uma estranha primavera.
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Em: Poesia Cúmplice, Celina Ferreira, Rio de Janeiro, Livraria São José Ed.: 1959
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Celina Ferreira — nasceu em Cataguases, Minas Gerais, em 1928. Jornalista, dedicou-se também à literatura infantil.
Obras:
A princesa Flor-de-Lótus , 1958
Papagaio gaio: poeminhas, 1998
Obra poética:
Poesia de ninguém, 1954
Poesia cúmplice, 1959
Hoje poemas, 1967
Espelho convexo, 1973
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TUPI
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Ladyce West
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Hoje acordei bem cedo.
Vou pra casa da vovó!
Vou feliz e vou sem medo,
Vou levando o meu totó.
Tupi é meu melhor amigo.
Um vira-lata legal!
Quando o peguei no abrigo,
Chamava-se Tiquinho de tal.
Este nome não lhe cabia,
Já que era bem grandão!
Musculoso, ele se fazia
Respeitar na multidão.
Tupi, um nome guerreiro.
De índio, bem brasileiro!
Foi assim que o batizei,
No dia em que o adotei.
Com Tupi vou a todo lado,
De minha casa para escola,
Da pracinha pro gramado
Onde sempre jogo bola.
Vovó gosta das visitas
Que eu e Tupi lhe fazemos.
Prepara uma mesa bonita,
Com quitutes que comemos.
Tupi gosta do passeio.
Grunhe e corre, late e pula.
Nem um pingo de receio,
Vovó lhe incentiva a gula.
Truques e truques ele faz:
Para e senta, deita e rola.
Quer bolachas da sacola
Que vovó sempre lhe traz.
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Da série: Pequetita, poesias infantis, Rio de Janeiro: 2008
© Ladyce West, 2008, Rio de Janeiro
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