Mãos falam! … Todos entendem
o seu idioma calado
e até as feras compreendem
a doce fala do agrado.
(Heribaldo Gerbasi)
Trova das mãos
10 05 2017Comentários : 1 Comment »
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O ideal de nhonhô, texto de França Júnior
9 05 2017
Menino
Arthur Timótheo da Costa (Brasil, 1882-1923)
óleo sobre madeira
O ideal de nhonhô
França Júnior
“Eu era pequeno e rechonchudo, como uma bola. O nariz escondia-se-me entre as bochechas e não havia mostrado ainda essa tendência para disparar pela cara, como aconteceu mais tarde. Pediam-me beijos e diziam, segurando-me no queixo: “Que menino bonito!” — Não se riam, a gente daquele tempo não era lá das mais exigentes. O meu ideal, em ser republicano, era o da liberdade sem limites. No dia em que o grito de: férias! ecoava quatro cantos do colégio, uma sensação inexprimível se apoderava de todo o meu ser. Férias! Nessa palavra mágica não se encerrava só a ausência de palmatória e o abandono dos livros, mas principalmente a roça com todos os seus prazeres e encantos. Quinze dias a correr pelos campos, a perseguir como um louco as borboletas azuis, virar cambalhotas na relva, adormecer extenuado à sombra do arvoredo, tudo isto bulia-me por tal forma com o sistema nervoso que eu sentia comichões em todo o corpo e não podia estar cinco minutos sem dizer: “Chi! Que belo! Vamos amanhã! Tomara que fosse hoje já! Trá la´lá, lá li, li!”
[Exemplo de narrativa com retrato]
Em: Flor do Lácio, [antologia] Cleófano Lopes de Oliveira, São Paulo, Saraiva: 1964; 7ª edição. (Explicação de textos e Guia de Composição Literária para uso dos cursos normais e secundário) p. 234.
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Trova da chegada do luar
3 05 2017
Noite, ilustração de Clarence Coles Phillips.
Ao sentir que a noite nasce,
fecho as cortinas, ligeiro,
pra que o luar não te abrace
sem que eu te abrace primeiro!
(Sérgio Bernardo)
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Fim do outono, poesia infantil de Zinda Maria Vasconcellos
1 05 2017
OUTONO, ilustração de G. Higham
Fim de outono
Zinda Maria Vaconcellos
Árvores cheias de frutos,
com as folhas avermelhadas,
estão quietinhas, parada,
parecem ter muito sono…
que bom, estamos no outono…
Já mudou a paisagem,
o vento com sua aragem,
põe nuazinhas as árvores.
Folhas caídas, bailando,
vão o chão todo enfeitando.
É o inverno que vem chegando.
Em: O mundo da criança, vol. 1: poemas e rimas, Rio de Janeiro, Editora Delta: 1971, p. 146
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Trova do assalto
26 04 2017
“A bolsa ou a vida” – eu ouço
e retruco as ironias:
— Que leve as duas, seu moço,
pois ambas estão vazias.
(Roberto Medeiros)
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Refeições na Idade Média, texto de Alexandre Staut
25 04 2017
Os moderados e os desmedidos, c. 1475-1480
Mestre do Livro de Orações de Dresden
Bélgica
The J. Paul Getty Museum
“Em toda a Europa predominavam refeições coletivas em que inteiras, incluindo os funcionários, sentavam-se juntos. Era uma recomendação da Igreja contra o egoísmo e a arrogância. Porém, perto do final da Idade Média, os ricos procuraram escapar do espírito coletivo, retirando-se em salas privadas para desfrutar de privacidade durante as refeições.
Durante o período medieval os ricos atentaram para a importância da limpeza e de hábitos saudáveis antes e durante as refeições. Nas mesas havia tigelas de água e toalhas para que pudessem lavar as mãos.”
Em: Paris-Brest, Alexandre Staut, São Paulo, Cia Editora Nacional: 2016, p.152
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Os colonos, poesia de Paulo Setúbal
25 04 2017
Colheita
Georgina de Albuquerque (Brasil, 1885 – 1962)
óleo sobre tela, 29 x 38 cm
Os Colonos
Paulo Setúbal
Lá vem o dia apontando…
Que afã! Já todos de pé!
Ruidosos, tagarelando,
Vão os colonos em bando
Para os talhões de café.
À luz do sol que amanhece,
Por montes, por barrocais,
Por toda parte esplandece,
Com sua esplêndida messe,
O verde dos cafezais.
Começa o rude trabalho.
Que faina honrada e feliz!
Inda molhados de orvalho,
Flamejam, em cada galho,
Os bagos como rubis.
Trabalham. que ardor de mouro!
Todos derriçam café.
Parece um rubro tesouro,
Que cai numa chuva de ouro,
Dos ramos de cada pé.
Ao meio-dia, aos ardores
Do alto sol canicular,
Os rudes trabalhadores,
Ao longo dos carreadores,
Põem-se todos a cantar.
Pela dormência dos ares,
Sob estes céus cor de anil,
Cantam canções populares,
Que lá, dos seus velhos lares,
Trouxeram para o Brasil.
Aqui, um forte italiano,
Queimado ao sol do equador,
Solta aos ventos, belo e ufano,
Num timbre napolitano,
A sua voz de tenor!
Há uma terna singeleza
Nas trovas que um outro diz;
Um rapagão de Veneza
Tem, no seu canto, a tristeza
Das águas do seu país.
E uma sanguínea espanhola,
De grandes olhos fatais,
Em baixa voz cantarola
Uns quebros de barcarola,
Magoados, sentimentais…
Que cantem! … Essa cantiga
Brotada do coração,
Seja a prece que bendiga
A terra que hoje os abriga,
A pátria que lhes dá pão.
Em: Poesia Brasileira para a Infância, Cassiano Nunes e Mário da Silva Brito, São Paulo, Saraiva: 1967, Coleção Henriqueta, pp. 56-57.
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Violeta, poesia de Raquel Naveira
18 04 2017
Ramo de violetas, 1872
Edouard Manet (França, 1832 – 1883)
óleo sobre tela, 22 x 27 cm
Coleção Particular
Violeta
Raquel Naveira
Estou em perigo:
Uma angústia,
Um desejo de morrer,
Minhas pétalas murcham
Num roxo mortiço,
Perco o viço,
De amor tão intenso
Desfaleço.
Estou em perigo:
Uma felicidade,
Um deleite,
Minhas raízes sugam húmus,
Encharcam-se,
Amoleço.
Estou em perigo,
Nada no mundo me vale nesse transe;
Num jardim cheio de sombras
Permaneço.
Quando Ele me toma
Entre seus dedos de sol
E me sopra ânimo e coragem,
Fortaleço.
Sem encontrar apoio na terra,
Sem poder subir ao céu,
Vivo frágil,
Presa num caule suspenso.
Em: Casa e Castelo, Raquel Naveira, São Paulo, Escrituras: 2002, p.61
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Trova da quermesse
13 04 2017
Nos leilões e nas quermesses
das festas de nossa aldeia,
apesar de minhas preces,
foste prenda em mão alheia!
(Roberto Medeiros)
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O nome da gente, poesia Pedro Bandeira
12 04 2017
Árvore da família Donald. ©Estúdios Disney.
O nome da gente
Pedro Bandeira
Por que é que eu me chamo isso
E não me chamo aquilo?
Por que é que o jacaré
Não se chama crocodilo?
Eu não gosto
do meu nome,
não fui eu
quem escolheu.
Eu não sei porque se metem
com um nome que é só meu!
O nenê
que vai nascer
vai chamar
como o padrinho,
vai chamar
como o vovô,
mas ninguém vai perguntar
o que pensa
o coitadinho.
Foi meu pai quem decidiu
que o meu nome fosse aquele.
Isso só seria justo
se eu escolhesse
o nome dele.
Quando eu tiver um filho,
não vou pôr nome nenhum.
Quando ele for bem grande,
ele que escolha um!
Em: Cavalgando o arco-íris, Pedro Bandeira, São Paulo, Moderna: 1984, páginas 12-13.
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