Leitora, 1950
Joan Mayor (França, 1890-1970)
óleo sobre tela
Uma das minhas decisões para o novo ano: ler alguns livros que já havia comprado e que por qualquer razão foram colocados para depois e para depois e assim por diante. Bela surpresa me esperava. Zen na Arte da Escrita, de Ray Bradbury, autor do conhecido clássico do século XX, Fahrenheit 451 e também das Crônicas marcianas, é uma bela coleção de onze ensaios sobre a escrita. Nesse pequeno livro de 160 páginas, publicado em 2020, pela Biblioteca Azul, aqui no Rio de Janeiro, com tradução de Petê Rissatti, o leitor tem a oportunidade de conhecer o processo da escrita de Bradbury, sua simplicidade, seus pequenos truques para chegar a um texto vendável, sua sensibilidade e comprometimento com a profissão a que se dedicara.
Não é um guia, um manual para a escrita. Mas testemunhando o que ele fez, seu processo de escolha e preocupação com temas e principalmente com sua habilidade de deixar-se levar pelo processo criativo, sem saber ao certo como chegar ao ponto desejado é fascinante e estranhamente sedutor para todos nós que nos dedicamos à comunicação de nossas histórias.
O entusiasmo do autor, a alegria de escrever são pontos constantes nesses capítulos independentes. Vemos também o quanto o exercício da curiosidade é condição imprescindível para uma boa história. Mas além disso, deu-me vontade de ler mais de seu trabalho. Ficou muito famoso pelos dois livros citados acima, mas sua produção é enorme, de contos, novelas, romances e até mesmo poesia. Foi um tiro certeiro cobrir esse livro no início do ano. Recomendo a leitura, não só por aqueles que escrevem, mas também por quem tenha curiosidade de abrir uma janela sobre o processo criativo de um dos mais produtivos escritores do século XX.
Meu livro está rabiscadíssimo com passagens sublinhadas, anotações nas margens e desde o início da semana passada já me coloquei com caneta e papel na mão tentando imitar alguns de seus métodos para desenvolvimento da prosa. Serei boa aluna? Veremos. Mas se não conseguir, não será por falta de um excelente mestre.
Cena de rua em Paris, 1885
Jean Béraud (França, 1849-1936)
óleo sobre madeira, 39 x 27 cm
Metropolitan, NY
“É muito possível, porque nunca na minha vida encontrei moças tão deliciosas como naqueles dias em que estava com uma pessoa muito grave, de quem não podia separar-me apesar dos mil pretextos que inventava; em Paris, alguns anos depois da minha primeira viagem a Balbec, ia eu de carro com um amigo de meu pai quando vi uma mulher andando muito depressa na escuridão da noite; ocorreu-me que seria tolice perder por uma questão de cortesia a minha parte de felicidade na única vida que sem dúvida existe; desci sem desculpa alguma e lancei-me em busca da desconhecida; perdi-a num cruzamento de ruas, dei com ela no seguinte, e afinal, sem fôlego, me vi cara a cara com a velha sra. Verdurin, da qual eu sempre fugia, e que me disse, muito contente e admirada: “Que amabilidade a sua, correr para vir cumprimentar-me!”
Em: À sombra das raparigas em flor, Marcel Proust, tradução de Mário Quintana
Marinha, 1946
Yvonne Visconti Cavalleiro (Brasil, 1901-1965)
óleo sobre tela, 34 x 50 cm
Canção de Lulu Santos ‧ 1983
Letra de Nelson Motta
Nada do que foi será
De novo do jeito que já foi um dia
Tudo passa, tudo sempre passará
A vida vem em ondas
Como um mar
Num indo e vindo infinito
Tudo que se vê não é
Igual ao que a gente viu há um segundo
Tudo muda o tempo todo no mundo
Não adianta fugir
Nem mentir
Pra si mesmo agora
Há tanta vida lá fora
Aqui dentro sempre
Como uma onda no mar
Como uma onda no mar
Como uma onda no mar
Como uma onda no
Nada do que foi será
(De novo do jeito que já foi um dia)
(Tudo passa, tudo sempre passará)
Tudo que se vê não é
Igual ao que a gente viu há um segundo
Tudo muda o tempo todo no mundo
(Não adianta fugir
Nem mentir
Pra si mesmo agora
Há tanta vida lá fora
Aqui dentro sempre
Como uma onda no mar
Como uma onda no mar
Como uma onda no mar
Como uma onda no mar)
-*-*-*-
Por uma dessas circunstâncias da web essa música apareceu para mim diversas vezes nos últimos dias. Achei apropriada para o começo de um novo ano. É uma música filosófica. Perfeita para pensarmos sobre a passagem do tempo e memória. E nesses dias aprendi algo que não sabia. Foi numa postagem no Instagram de Fabricio Mazocco (@enigmasdorock), que soube que Nelson Motta havia se inspirado em dois livros: A arte cavalheiresca do arqueiro Zen, de Eugen Herrigel e Buda, de Jorge Luis Borges. Mais ainda, que ele usou um verso de Vinícius de Moraes, A vida vem em ondas como o mar, como uma homenagem ao poeta, que havia acabado de falecer, e que retirou do poema O Dia da Criação. Só boas referências tinham que suscitar a belíssima letra dessa canção.
Vinícius de Moraes
Este fim de ano está mais caótico do que eu poderia imaginar. A essa altura vocês já devem ter notado alguma irregularidade nas minha postagens. Sim, elas não estão normais, nem tão regulares. Mas dentro em breve devem voltar a um ritmo mais ou menos normal. Seria um absurdo eu listar tudo o que deu errado. Ninguém acreditaria. Mas aos poucos, dia a dia, estou conseguindo vencer essa nuvem de pequenas e grandes frustrações, a maioria das quais ninguém é realmente culpado. Eu disse maioria das quais.
Na segunda metade de outubro comecei a dar uma repaginada aqui em casa. Mandei pintar alguns cantos, reorganizei móveis, troquei de fontes de luz e me entusiasmei, porque tive confirmado um almoço que darei para amigas escritoras, agora no final de semana, dia 20, aqui em casa;
Como estava tudo indo de vento em popa, eu me entusiasmei e decidi, com aquela famosa expressão que meus amigos portugueses adoram, bem eu decidi que: já agora, iria também fazer o mesmo no meu escritório. Poderia pintar de novas cores as paredes, remanejar alguns móveis, organizar estantes, selecionar livros. E me joguei de corpo e alma ao trabalho. Nesse meio tempo meus objetos decidiram me dizer que precisavam de assistência: perdi o som no meu computador. todas as minhas lives tiveram que ser via telefone… HORRÍVEL! O ventilador de teto da sala parou e dias depois caiu antes mesmo do novo ventilador chegar. E assim, uma sucessão de pequenos acidentes se perfilou no meu dia a dia.
Nesse meio tempo o apartamento acima do meu, que estava em reforma desde agosto, estava a ponto de ser habitado. E… os pedreiros fecharam as paredes escondendo, sem querer, um vazamento substancial. O que na minha vida já andava caótico, de repente em coisa de quatro dias passou de água no chão de um banheiro, para um balde d’água cheio a cada quarenta e cinco minutos, em um dos banheiros, com água vinda do teto. Todos os três foram afetados, porque afinal todos pertencem à mesma coluna. Mas o hall interior também teve água descendo pelos spots. Não era problema da coluna. Era dentro da parede novinha do apartamento de cima. Levamos alguns dias para descobrir e desde 12 de novembro até dia 15 de dezembro algumas coisas aconteceram enquanto esperávamos as paredes secarem: mofo, mofo e mofo e massa dos tetos caindo, tetos rebaixados esburacados, portas empenadas. E consegui desenvolver uma tremenda alergia. Um desastre muito maior do que se pode imaginar. Tem sido difícil. Objetos elétricos não funcionam. Novas tomadas precisaram ser colocadas. E hoje finalmente a pintura começou. Vão terminar tudo sexta-feira, véspera do meu almoço. O que vou servir? Ainda não sei. Mas contratei duas pessoas que começam a me ajudar a partir de amanhã. Só os livros de volta nas estantes é que precisam ser recolocados só por mim. Mas essas duas pessoas, profissionais de limpeza e organização irão tomar as rédeas da casa. Porque, francamente. estou exausta.
As bruxas se esqueceram de voltar para casa depois do dia 31 de outubro. Mas o bem sempre vence… elas estão armando suas vassouras para decolar. Voltarei a postar regularmente. Só não posso prometer quando. Mas estou por aqui. Viva. Sobrevivente. Ainda nos falamos antes dos feriados.
Procissão funerária
Markenzy Julius Cesar (Haiti-EUA, 1974)
óleo sobre tela, 76 x 101 cm
“Morreu Fernando Pessoa. Mal acabei de ler a notícia no jornal, fechei a porta do consultório e meti-me pelos montes a cabo. Fui chorar com os pinheiros e com as fragas a morte do nosso maior poeta de hoje, que Portugal viu passar num caixão para a eternidade sem ao menos perguntar quem era.”
Diário, vol.I
Rosas do jardim
Raquel Taraborelli (Brasil, 1957-2020)
óleo sobre tela
Falos e flores, 1986
Adir Sodré de Souza (Brasil, 1962-2020)
acrílica sobre tela
Visitei na semana passada a cidade de Belo Horizonte, que não conhecia, apesar de já ter passado por ela a caminho de outros lugares em Minas Gerais: Ouro Preto, Grutas de Maquiné, outras cidades históricas. Fui para um encontro de amigas que se conheceram há dezenove anos, através de livros e leituras. Nosso elo de união foram sempre os livros, as leituras, o que cada uma achou, o que cada uma recomendava. Ao longo dos anos aprendemos mais sobre nós mesmas. Nós nos encontramos em na capital de Minas Gerais. Éramos do Rio de Janeiro, de Minas Gerais, de Pernambuco e do Maranhão. Que delícia rever amigas de longa data, apesar de nos comunicarmos diariamente através do grupo no WhatsApp.
Para mim, o ponto alto da viagem, além dos papos intermináveis com amigas chegadas, foi a ida à Pampulha, ver esse local que se tornou Patrimônio Mundial da Humanidade pela UNESCO em 2016. O lugar estava cheio de turistas e eles provavelmente não perceberiam se me olhassem que havia ali uma pessoa profundamente emocionada com o que via.
O que me emocionou foram a leveza da arquitetura de Oscar Niemeyer — a delicadeza de formas é inigualável; a perfeita combinação de azulejos, um aceno possivelmente à tradição portuguesa com o desenho simples e gracioso dos traços de Cândido Portinari e a singeleza dos baixos relevos em bronze de Alfredo Ceschiatti. É um verdadeiro monumento ao que de melhor se produzia no Brasil. As formas onduladas levaram-me a associar, instintivamente, a construção à música de excelência de Heitor Villa-Lobos que estava nessa época no processo de compor suas Bacchianas (1930-1945). Todos os quatro artistas são o ponto alto do que produzíamos na época. Uma verdadeira sinfonia de formas. Um deleite.
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