Maria Dinorah
Menina das brancas asas,
dó, ré, mi, fá, sol, lá, si,
quando passas pelas casas,
canta a rua e o céu sorri.
Tanto encanto há no seu jeito
feito de campo e açucena,
que as águas dançam no leito
enquanto a lua te acena.
Um anjo morre de inveja,
um astro morre de amor
ao ver-te cor de cereja,
tingindo o mundo de cor.
Menina, tão menininha,
nem sabes que és uma flor!
ENCONTRO DE ESCRITORES – Aqui estou eu, o poeta e letrista paulista José Mauro e a encantadora Aninha na porta Livraria Argumento, no Leblon, depois de um delicioso jantar no Café Severino. Foi uma das noites mais agradáveis que passei nos últimos tempos, que espero poder repetir em breve. José Mauro tem diversas letras de músicas em seu portfólio assim como alguns prêmios.
Ao beijar a tua mão,
que o destino não me deu,
tenho a estranha sensação
de estar roubando o que é meu.
(Durval Mendonça)
Entrada da fazenda, 1966
Aldo Bonadei (Brasil, 1906-1974)
óleo sobre tela, 59 x 77cm
O Rio Grande do Sul está em todos os nossos pensamentos. Dia sim. outro também. Durante a semana passada, uns versos, que eu não sabia de quem, e que não sabia de onde vinham, vieram me visitar, memória é uma coisa chocante.
Por muitos anos tive o hábito de anotar versos que lia e que achava bonitos. Na adolescência certamente sem o cuidado que desenvolvi, ao longo dos anos, de anotar o autor, o livro etc. A frase que me perseguiu foi “os rios são com certeza, o pranto da natureza.” Bem, chegar à autoria de Olegário Mariano foi fácil. Bastou abrir aspas, colocar a frase no Google, fechar aspas e procurar. O problema foi achar a poesia…. Achei. Tenho em casa a obra completa do poeta. Mas são dois volumes… Levei um tempinho. Aqui vai para vocês.
Acredito que o rio mencionado na poesia seja o Rio Saracuruna aqui no estado do Rio de Janeiro. Já naquela época, antes de 1931, Mariano nos alertava sobre os maus tratos que este rio recebia.
A Fazenda Santa Cruz
Olegário Mariano (1889-1958)
Por entre a folhagem verde
Que pelas brenhas se perde,
No coração da Fazenda
Dorme a casa de vivenda.
Um pátio largo defronte,
Ao fundo azul — o horizonte
A crepitar, esbraseado,
Num crepúsculo doirado.
A mata pesada, imensa,
Parece que sonha ou pensa…
Catedral verde que encerra
O culto simples da terra.
Abre-se um rio de prata
E, num fragor de cascata,
Borbulha de duna em duna…
É o rio Saracuruna.
À tona um enxame treme
Se equilibra e vibra e freme,
E às vezes se desmorona
Como uma coluna, à tona…
Umas partem, outras voltam,
As asas doiradas soltam
Em nervosas tarantelas,
Brancas, verdes amarelas.
Bate a porteira da entrada.
Sonolenta entra a boiada:
— Pintado! Moreno! Audaz!
And à frente, meu rapaz!
Um deles, o mais tristonho,
Que é pesado como um sonho,
Olhando o campo tão lindo,
Vai passando, vai mugindo…
Entre árvores surge a lua,
Branca e inteiramente nua,
Mostrando, em suaves coleios,
O tronco, os braços, os seios…
Sobe e do alto descampado
Espalha um véu de noivado
Com cintilações estranhas
Pela encosta das montanhas…
Depois desce ao rio, e o rio
Que rola sereno e frio,
Se enrosca num frenesi:
— Beija-me as águas, Iaci!
O Saracuruna sonha…
Na marcha lenta e tristonha,
O rio lembra um vivente
Porque chora, porque sente.
Vai sinuoso… Entra a devesa
Levando na correnteza
Troncos, arbustos e ninhos
Que encontrou pelos caminhos.
E perde-se longe… Agora
Nem sinal da água que chora…
Os rios são, com certeza,
O pranto da natureza.
Em: Toda uma vida de poesia — poesias completas, Olegário Mariano, Rio de Janeiro, José Olympio: 1957, volume 1 (1911-1931), pp. 90-92.
Abra I, 1968
Frank Stella (EUA, 1936-2024)
acrílica e grafite em tela formatada, 305 x 305 cm
Quem frequenta este blog, ou visita a página da Peregrina Cultural no Facebook, certamente não poderia imaginar que um dos meus grandes amores, figurativamente falando, nas artes plásticas do século XX, foi entre outros, Frank Stella (EUA, 1936-2024). Num blog que favorece não só a pintura figurativa assim como a pintura figurativa brasileira, saber que eu tinha verdadeiro carinho, amor e apreciação pelo trabalho de Stella deve vir como surpresa. Mas sim, há pintores abstratos, tanto do expressionismo abstrato americano, como Franz Kline, Mark Rothko, e também do abstracionismo geométrico, como o de Frank Stella e de seu antecessor Morris Louis, que sempre me tocaram.
Saber do falecimento de Frank Stella (4 de maio) foi um choque. Stella para mim foi um pintor mesmerizante. Entrar em seu mundo, pelo tamanho gigantesco de suas telas, muitas delas eventualmente em formas fora do comum, era entrar no País das Maravilhas. Era dar asas a sonhos felizes. Admirava a precisão matemática de sua pintura. Foi um grande visionário do que imaginava-se ser o futuro. Ainda que este futuro tenha sido um pouco diferente… Por muito tempo pensei em me dedicar no doutoramento ao trabalho deles. Mas história da arte é uma matéria conservadora. Já havia sido uma luta eu dedicar meus anos de pós-graduação e todos os outros em diante a René Magritte antes que o mínimo de 50 anos fossem passados (teoricamente só se sabe se alguém vai ter influência marcante depois de 50 anos de sua morte). Imaginem como seria querer trabalhar com alguém ainda vivo. E nos anos 80 a maioria destes artistas ainda estava viva. Então fica aqui o meu testemunho de que com Stella, acho que ele é o último a falecer, vai-se uma geração inteira de artistas que eram sérios em suas pesquisas para chegarem a obras “que qualquer um poderia fazer”.
Outro falecimento nesta semana, (30 de abril) que muito me tocou foi o de Paul Auster, (EUA, 1947-2024) um dos escritores americanos que mais admirei, cujo último livro 4321 considero uma obra-prima da literatura americana contemporânea. Li duas vezes, primeiro em inglês, depois em português para poder selecionar algumas passagens para meus grupos de leitura. Auster era um escritor que mostrava camadas de significados, de referências em cada cena, detalhista, suas narrativas são verdadeiros tesouros trabalhando constantemente com o tema que lhe afligia: o acaso. Era um verdadeiro conhecedor da literatura americana e mundial, falava o francês fluentemente, eu mesma o vi falando francês, no programa da televisão francesa La Grande Librairie. Mas era sobretudo um escritor americano, da realidade americana de um fôlego raro de encontrarmos atualmente. Aos poucos a geração pós-guerra dá seu adeus. Que fiquem conosco suas obras notáveis em cada uma das artes em que estes dois homens brilhantes trabalharam. Fica aqui o meu minuto de silêncio em respeito ao que ambos conseguiram e nos deram.
Quando revi, monte a monte,
os campos de minha terra,
parece que a alma da fonte
cantava no altar da serra.
(José Lucas de Barros)
Josien
Arjan van Gent (Holanda 1970)
óleo sobre tela, 50 x 65 cm
Meu grupo de leitura Ao Pé da Letra, já havia escolhido Não é um rio, de Selva Almada, com tradução de Samuel Titan, Jr, como leitura para o mês de abril, antes mesmo do livro ter sido anunciado como finalista do prêmio Booker Internacional deste ano. Há, além disso, a curiosidade deste livro estar competindo com o livro Torto Arado do escritor brasileiro Itamar Vieira Júnior, também finalista para o mesmo prêmio. O grupo leu o livro brasileiro em fevereiro de 2021. Ainda brincamos, no nosso encontro de sábado, que mais uma vez estamos diante de uma competição Brasil x Argentina, já que a autora é natural da Argentina. Mas dessa vez a rixa não é no futebol.
Todos do grupo gostaram do livro. Ainda que alguns sentissem a necessidade de mais conteúdo de alguns personagens, mais complexidade na trama. O livro é pequeno, há aproximadas cem páginas de texto, e características de alguns personagens poderiam ser aprofundadas, fazendo o texto mais rico, mais tridimensional. Há personagens fortes e herméticos. As personagens mulheres parecem tão enigmáticas quanto o olhar masculino as julga.
Confesso que gostei do livro como está. Sem necessidade de aprofundamento dos personagens. Gosto de textos curtos, impactantes, que marcam pela elipse, por tudo que não dizem. É uma maneira de engajar o leitor que dá de si ao preencher as lacunas, ao entender o que foi sugerido. Selva Almada tem uma maneira de escrever lacônica. Não há uma palavra extra, nenhuma palavra extra para ênfase. A narrativa mistura passado e presente, e por isso requer atenção. Há muitos personagens. Há os personagens humanos e há pelo menos dois personagens não humanos: a floresta tropical, e o rio. Há um tantinho de realismo mágico, na dose certa. Para mim, fiz algumas notas para manter cada personagem no seu lugar, com sua história, algo raro em texto tão curto. Mas talvez isso tenha sido porque não li o livro de uma só vez, ainda que ele possa ser lido em duas horas.
Mas há uma característica dessa narrativa que me cativou e a colocou à frente de muitos livros; Esta é uma história que mostra a violência de pessoas comuns. Exibe o desprezo de muitos pela vida. A vida é algo barato. Dispensável, Todos morremos e sofremos. E revela o lugar deprimente das mulheres nesse enclave a que somos apresentados. É o retrato da bestialidade humana, das atrocidades cometidas no cotidiano de um grupo que se reserva um mínimo civilizatório. Apesar disso, a narrativa é tão precisa, tão pontual e hábil que aceitamos tudo sem espanto, sem choque. Nesse aspecto, Selva Almada se mostra uma mestre, sem igual. Não me surpreende que hoje seja conhecida como uma das grandes escritoras argentinas. Recomendo a leitura.
No café
Monica Castanys (Espanha, 1973)
óleo sobre tela
Marguerite Yourcenar
É Deus que à noite dispersa
o bando dos pirilampos,
taquigrafando a conversa
que há entre as flores, nos campos.
(Balthazar de Godoy Moreira)
Je suis en train de chercher Livro Errante Nós todos lemos
Peregrinacultural's Weblog 