Natureza morta com pães, 1969
Johannes Hendrick Eversen (Holanda, 1906-1995)
óleo sobre tela, 41 x 61 cm
Mara Senna
Pão dormido vira pedra.
Amor também.
Se achas que não,
explica-me, então.
Deve haver algum lugar
para onde vão
as histórias de amor
sem continuação.
Em: Ensaios da tarde. Ribeirão Preto, SP: Editora Coruja, 2012.
Margarida vai passando
no seu traje original.
Pensa que está abafando,
parece um pavão real…
(Anônima, folclore nacional, cantiga de roda)
Homem escrevendo, 1890
Heinrich Breling (Alemanha, 1849-1914)
óleo sobre madeira, 13 x 17 cm
Waldir Neves
Vamos, querida, pelo mundo afora,
mirar os lírios brancos dos caminhos…
Vamos beber a luz pura da aurora,
embalados nos cânticos dos ninhos.
Vamos de perto ver a flor que chora,
pela fonte levada em torvelinhos…
Vamos colher as rosas, sem demora,
antes que murchem — sem ligar a espinhos.
Vamos buscar o belo onde ele exista,
sempre a sonhar, sonhando noite e dia,
que é com sonhos que o belo se conquista.
Vamos criar a mística de crer
que a vida é bela… é amor… é fantasia…
e há que sonhar e amar… para viver!…
Paisagem com rio
Antenor Finatti (Brasil, 1923)
óleo sobre tela, 64 x 83 cm
Eu sou tal qual o Parnaíba
Da Costa e Silva
Eu sou tal qual o Parnaíba: existe
Dentro em meu ser uma tristeza inata,
Igual, talvez, à que no rio assiste
Ao refletir as árvores, na mata…
O seu destino em retratar consiste,
Porém o rio tudo o que retrata,
De alegre que era, vai tornando triste,
No fluido espelho móvel de ouro e prata…
Parece até que o rio tem saudade
Como eu, que também sou desta maneira.
Saudoso e triste em plena mocidade.
Dá-se em mim o fenômeno sombrio
Da refração das árvores da beira
Na superfície trêmula do rio…
Sávio Soares de Sousa
Foi minha morte que nasceu comigo.
Trago-a em mim, circulando nas artérias,
latente em cada célula, no fundo
tranquilo de minha alma resignada.
Em verdade, nasceu com a minha sombra,
ou é, talvez, a própria sombra incôngrua,
com que diuturnamente me confundo,
ao meio-dia, sobre o chão da estrada.
Sou igual aos demais, de igual destino.
Pouco me importa o prazo destas férias,
nem me inquieta a imutável companhia,
que de mim nunca mais se apartará:
no instante em que, sem luz, se suma a sombra,
comigo a minha morte morrerá.
Um homem vai devagar.
Um cachorro vai devagar.
Um burro vai devagar.
Devagar… as janelas olham.
Eta vida besta, meu Deus.
Alguma Poesia
Cores da natureza, 2010
Amrita (Brasil, 1961)
óleo sobre madeira, 50 x 61 cm
Zalkind Piatigórsky
Vieram, com a primavera, as novas flores
e o bando de amistosos passarinhos.
E houve a festa do sol jogando cores
nas sombras preguiçosas dos caminhos.
E a meiga alacridade e os sons vizinhos
das folhas balouçadas nos verdores…
E o riso tagarela e a voz sem dores
talvez de igarapés e ribeirinhos.
O céu tornou-se azul. E de repente,
com ele a natureza e toda gente
tornou-se mais afável, mais cortês.
Tudo cantava. Terminara o inverno.
Somente o coração, num gelo eterno,
chorava ainda por ti mais uma vez.
Tenho ciúme até das rosas
abertas no teu jardim,
pois sei que ao vê-las, formosas,
te esqueces logo de mim.
(Heitor Stockler)
Morro de inveja do mar,
felizardo, vagabundo,
que não se cansa em beijar
as praias de todo o mundo!
(Cesídio Ambroggi)
Todo “barbeiro” sustenta
que a batida foi assim:
– Veio um poste a mais de oitenta,
na contra-mão, contra mim!…
(Izo Goldman)
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